Projecto da minha vida

Um passo demorado. Os olhos postos no chão, fitando o infinito. As mãos nos bolsos do casaco. O rosto pálido e doente. O silêncio na sua mente, o eco infindável das palavras que prefere calar. As lágrimas que já não tem, os sentimentos que já não lhe tocam na alma. Um bloco de gelo em vez do coração.
A vida virou-lhe as costas. Tirou-lhe a alegria de um abraço, a doce ternura de um inocente beijo, a reconfortante sensação de bem-estar. Esquartejou-o no mais profundo do seu ser, no que de mais valioso ele possuía.
O tempo que já pesa nas costas. As rugas que anunciam a velhice de um homem já morto por dentro. As mãos calejadas de uma vida inteira de trabalho numa mina qualquer. O cabelo fraco e branco, graciosamente penteado para o lado. A bengala para ajudar a caminhar. Quando se é velho, andar é uma luta. E cada lufada de ar é uma vitória. E este homem é triste no mais profundo de si. Falta-lhe a paz e o sossego para morrer em harmonia com o mundo e consigo próprio.
É apenas quando se deita, que este homem sente uma ligeira brisa de felicidade. Quando olha para o retrato que está em cima da mesa-de-cabeceira. O único momento do dia em que um sorriso lhe invade o rosto e uma lágrima cai em cima da moldura. Não há nada que mate um amor e um romance com esta força e intensidade.
E todas as noites, o velhote dorme com o retrato bem junto do seu frágil coração, à espera, enfim, de voltar a ver quem a morte lhe roubou.


Fábio Nobre